pamphlet contre la mort

on m'a demandé d'écrire un pamphlet, et du coup j'ai pensé à la mort, car je ne veux pas mourir, et je trouve qu'il y a trop de gens qui veulent la mort, car ils la veulent forcément, puisqu'ils ne disent rien, qu'ils disent que c'est ainsi, c'est comme ça, il faut faire avec, il faut bien vivre avec ça, comme si c'était une charge, comme si on avait la charge de la mort en permanence dans la vie, comme si la vie c'était montrer qu'on est mort, car en effet c'est un peu ça, on est continuellement mort dans la vie, en tout cas ceux qui vivent la plupart du temps meurent d'avoir été trop morts, ils sont dans la vie, en plein milieu, et c’est pourtant là qu’ils trouvent le moyen de mourir, car ils ont trop chargé la mort, comme on charge la mule, ils ont été chargé dès la naissance de se charger la mule avec cette idée, c'est-à-dire de faire avec, de s'accommoder de l'idée qu'ils allaient mourir, mais on ne peut pas s'accommoder avec la mort, en permanence s'acoquiner, c'est impossible de faire avec, encore moins contre, tout le monde vous le dira, vous ne pouvez pas faire contre la mort, cependant nous avons décidé d’aller contre la mort aujourd’hui, car sinon on ne vit pas, comment vivre si on ne peut que s'affaisser devant le fait très certain que nous allons mourir, nous allons mourir mais il ne faut pas s'affaisser devant ce fait très certain, il faut juste dire que cette fois on ne nous aura pas, ni aujourd'hui ni demain, il n'y a pas à profiter de la vie pour autant, tous les jours se dire que nous avons de la chance et qu'il faut en profiter, nous ne voulons pas profiter de la vie pour autant, nous nous foutons pas mal de la vie, nous sommes noirs, nous sommes morts, une bonne partie de nous-mêmes est déjà cuite, tout est cuit en nous, sauf la vie, le maigre petit butin sur l'anéantissement de tout notre être pour des millénaires, nous nous foutons pas mal de l'éternité, car nous vous chions de l'éternité tout les jours, oui tous les jours je peux vous chier de l'éternité monsieur et madame, et pour des jours et des jours je vous chie de l'éternité, pour des jours, des mois, des années, pour des années et des années entières, des années rechiées en moi, et je n'ai aucun regret, je n'ai aucune espèce de regret sur ma pauvre vie, j'ai une petite vie, une petite misère, tout le monde à sa petite misère, et il dort avec, il en fait des lingots de sa petite misère, de son petit soi miséreux comme une loque, il dort dessus comme un trésor, sur cette loque, son misérable égo, le portrait propret de sa personne qui ressemble au bel étron de l'existence qu’il fabrique, toutes les familles vous fabriquent comme ça, elles vous font loques, c'est-à-dire qu'elles vous façonnent un bel étron pour votre existence, et vous devez être fiers, et vous devez vous fier à la fierté, sinon gare, sinon vous êtes un vieil étron pourri dans l'existence, mais nous avons décidé une bonne fois pour toute de dire merde à l'existence, c'est-à-dire aux étrons, c’est-à-dire à toute famille, à tout rassemblement humain pour se tenir chaud, il n’y a que dans la merde que ça tient chaud, il n’y a que dans une couche bien épaisse de merde que toute famille s’épanouit, mais il n'y a pas à s’épanouir, c’est-à-dire à se tenir chaud, il y a à dire que nous refusons la mort bec et ongle et qu'ils ne nous auront pas, nous ne sommes pas des poètes voués à la mort, n'avez-vous jamais entendu toutes les bonnes personnes qui vous entourent, vous dire que vous serez connus quand vous serez mort ? C'est la logique même, car nous sommes dans des familles de logiciens, ils savent tout, ils connaissent votre passé, votre futur, vous ne pouvez rien leur apprendre, vous ne pouvez rien leur dire qu'ils le savent déjà, ils connaissent l'heure de votre mort, mort en parfait inconnu disent-ils, ils disent ça car ça les arrange que vous mourriez en parfait inconnu, après vous pourrez appartenir à qui vous voudrez, après vous faites comme bon vous semble, vous êtes libre comme l'air après, la famille vous libère enfin, c'est pour ça qu'ils affirment que vous serez connu bien après votre libération, c'est-à-dire votre mort, car ils vous veulent tout le mal possible, et le mal possible c'est qu'on vous rattrape après, que le sort s'acharne sur vous, c'est-à-dire que vous soyez connus, que vous creviez et que votre œuvre vienne vous cracher à la figure une fois mort, car toute œuvre vient chier sur portrait même de son ouvrier, alors que lui, ce qu'il voulait, c'était lutter, et il s'est fourbi des armes pour se battre contre la mort, qu'est-ce que vous avez à contempler ses armes ? vous admirez ses outils ou ses misérables traces contre la mort, mais c'est lui qui a baissé les bras, tous les artistes sont des types qui ont manqué de bras face à l'existence, tous les artistes ont ratés leur vie, déjà parce qu'ils n'ont pu faire autrement que se trouver une famille, et naître dans une famille c'est déjà vouloir rater sa vie, c'est déjà avoir une petite idée de soi-même, c'est avoir un petit soi qu'on range, qu'on plie et qu'on oublie dans la poche de son veston, c'est une image certes, mais c'est un peu ça naître, c'est s'oublier dans une poche de veston ou de pantalon, « on m'a demandé d'écrire un pamphlet contre la mort, mais je ne vais pas m'en sortir vivant ! », voilà ce que dit l’artiste une fois mort, nous sommes des gros déçus de l’existence, car l'existence est une saloperie contractée dès le plus jeune âge, à la naissance même, on aurait pu choisir de ne pas exister dans l'existence, celle qu'on nous règle, car on nous a réglé notre compte dès la naissance et comment ! et comment ? En nous collant tout un tas de souvenirs, c'est les souvenirs qui règlent dans un premier temps l'existence, et les souvenirs arrivent très tôt, dès la naissance on vous gave de souvenir, car sinon à la naissance on n'est rien, et on ne se souvient de rien, c'est juste après que viennent les complications, ou pendant, c'est pendant le même temps du rien qu'on vous rempli de souvenirs, vous êtes gavés dès que vous êtes nés, on rempli le vide de vous-même, mais c'est vous qui le faites, vous vous gavez vous-mêmes, on vous apprend ça très vite, à se remplir par tout un tas de bazars qu'on appelle les souvenirs, si on n'avait pas les souvenirs on se souviendrait de tout, c'est-à-dire qu'on se souviendrait déjà qu'on se souvenait de rien, qu'à la naissance il n'y avait rien et qu'on aurait mieux fait de continuer ainsi, de poursuivre sa route et de ne pas se remplir des choses inutiles de l'existence, et la chose inutile par excellence c'est le souvenir, le souvenir qui est une sorte d'entassement, on tasse et on rentasse toute une somme de virus pour la vie entière, et c’est la mémoire qui emmagasine tout ça, nous ne devrions plus nous souvenir de rien, et la vie apparaîtrait à nous-mêmes sous un jour neuf, comme une jeune fille, tous les jours une nouvelle jeune fille, un air neuf, tous les jours nous serions cet air neuf, nous réglerions les choses plus tard, plus tard l’addition ! plus tard nous verrons, il sera bien temps de se remémorer, il sera bien temps, le jour où je ne saurais plus écrire par exemple, ce jour-là par exemple, le jour où il faudra dicter à quelqu’un ma mort, le jour où il faudra lui dire, je voudrais revenir sur mon lit de mort s’il vous plait, puis-je revenir à l’endroit même de ma mort, s’il vous plait ? l’endroit de ma mort ? mais je sais où il se cache, l’endroit de ma mort ! c’est le même endroit où je suis né ! tout à fait le même, il n’a pas bougé, rien n’a bougé d’ailleurs, car nous sommes des nostalgiques dans la famille, nous nous nourrissons des mêmes choses, nous avons faim et soif des mêmes événements et nous les reproduisons car nous voulons au plus tôt être enterrés, enterrés dans les souvenirs, comme recouverts par la paperasse, couverts de paperasse et jamais ça ne fera le compte malgré tout, il faudra sans arrêt y revenir, réfléchir à quel moment nous avons le mieux su mourir dans notre vie, quel est le moment où vous avez su le mieux mourir dans votre vie ?

c’est mort ici, ou presque, c’est quasi mort, on n’en a plus pour longtemps, ailleurs c’était moins mort, mais ici, si vous voulez sortir le soir c’est mort, faut rester chez soi, mais même chez soi c’est mort, la télé est morte, vous sortez dans la télé, vous voulez passez une bonne soirée mais c’est la télé qui veut passer une bonne soirée, du coup elle dit c’est mort ici, elle passe la soirée ailleurs, on sait pas où, certains savent où elle passe ses soirées la télé, pas chez moi en tout cas ! chez moi c’est mort pour la télé, alors je la regarde, je vois des gens sortir, ils disent qu’ils sortent mais c’est pour faire un effort, pour dire d’être sortis, puis après ils re-rentrent, y en a comme ça qui sont morts, de faire tant d’allers et venues pour rien, les experts vous le diront, ne sortez pas couverts, surtout si c’est mort tout partout ! pas d’allers et venues inutiles, restez chez vous même si c’est mort, ils le disent tous les experts à la télé

les saints témoignent

Avec l’autre c’est pas la joie. Il est mal vu celui là. Il fait rien pour les autres. J’espère qu’il repassera pas. Il se peut qu’il repasse. S’il repasse tant pis pour nous. Il est comme il est, après tout. Il en favorise certains, il laisse tomber les autres. C’est l’pire qu’on ait eu. Parmi tous les autres. Les autres pas mieux. Peut-être pas pire. Mais lui dans le pire on fait pas mieux. C’est sûr c’est pas la joie avec lui. C’est un autre ça serait pareil. Ou à peine mieux. C’est à voir. Y en a p’tête d’autres. D’autres, des pires. Mais j’ai pas en mémoire. Lui il veut en finir. Je veux dire l’autre. Il veut finir d'en rester là. Ou alors c'est nous. Nous on veut continuer à ne pas en tenir compte. Mais c’est lui qui ne tient pas compte de nous. Et ça serait à  nous de tenir les comptes. Ce sont des comptes d'apothicaire dit l’autre. Mais c'est lui qui les relance. Il nous lance la balle au mot. On tient même plus compte de ce qu'il dit. C'est tout à l'envers. Ça ne nous dit plus rien. C'est lui qui nous en dit le plus. Le plus à nous en dire rien. C’est lui, je veux dire l’autre. Et c'est nous qui croyons qu'on nous en dira un peu plus. Mais lui, il nous met dans une belle panade. C'est nous qui croyons être dedans, alors que c'est lui qui nous y fait intervenir. On intervient dans sa panade. C’est juste ça. On croit qu'on va finir par s'en sortir. Mais c’est l’autre qui nous en croit sortis. On ne va pas s'en sortir. 

cécile richard

lecture à La Java, Paris 10èm, le 9 mars 2010 à 20h00

un texte de Christian Prigent sur le site de POL

"L’article Rénovation de la VP posté par Sébastien Smirou dans « L’Atelier » du site POL paraphrase l’article publié par Jacques Roubaud dans « LE MONDE diplomatique » de Janvier dernier. Il en accentue certains angles polémiques et gomme aventureusement quelques nuances. Mais, en gros, c’est le même point de vue — et sans doute le même objectif. J’appellerai donc, désormais, l’auteur de cette intervention globale : Smiroubaud..."

LA SUITE CLIQUEZ ICI !

La città è un buco.

La città è un buco.

La città è un buco e suoi abitanti respirano. La città è un buco e vi si respira dentro. I suoi vicini sono dentro, sono nel buco. I suoi vicini, i suoi abitanti uomini e donne, tutti vi respirano, tutte le persone dentro, nel buco. La città è un buco e le persone che leggono, leggono tutti. Tutti vorrebbero leggere. Tutti lo vogliono, tutti a un certo punto desiderano. Tutti desidererebbero parlare. La città è un buco, tutti al suo interno. Tutti i vicini con il giornale. Il giornale è un buco, poiché il buco è là tutti i giorni. É nella città. La città è un buco, la città respira, i suoi vicini pronunciano delle parole. Gli piacerebbe parlare. I vicini parlano, hanno voglia di fare conversazione, di creare dei legami. Tutta la città è un buco ha legami. Tutta la città è un buco. Il legame forma il mondo. Il mondo è aggregante, è un collante, è una salsa. Il buco funziona. I giornali sono stampati il giorno prima. I giornali sono per il giorno dopo, o per il giorno stesso. Il giorno stesso è un buco. Il giorno prima del giorno dopo. Tutto è un buco. Ma la città è un buco. E i suoi vicini ci dormono dentro. I suoi vicini sognano. Sognano di cascare, sognano di cadere, ma non si fanno troppo male. Si rialzano. La città è un buco. Le persone si rialzano. Si svegliano. Sono nel buco, ma va tutto bene, il giornale è stampato il giorno prima per il giorno dopo. Nel mezzo c'è il quotidiano. Fra i due, i vicini hanno la scelta, possono dormire o cadere. E quando dormono, cadono sempre. La città è un buco dove cadere.

La città è con i suoi abitanti e respira. É tutto dentro. Respira. É un buco, è un buco che c'è in tutti gli abitanti. Vogliono tutti parlare. Vogliono tutti avere un linguaggio. Vengono a comprare il giornale. Il giornale è un buco per gli abitanti delle città. La città è un buco. Il buco funziona. I vicini continuano a dormire. I vicini hanno comprato una macchina. O è un motorino. O è un camper. Vanno nella loro “tenutina”. Il loro buchino fuori  città. Ma la città è un buco. Ci vanno col camper, hanno comprato anche una moto. Distruggono gli alberi. Non gli piacciono gli alberi con i frutti dentro. Gli alberi con i fiori. Non gli piace tutto ciò. Gli piace il prato. Hanno un bel prato pulito e sorridono mettendo le mani sulle anche.

La città è un buco. I vicini hanno messo le mani sulle anche. I vicini hanno messo il linoleum. I vicini hanno messo le lastre. I vicini hanno i doppi vetri. E poi hanno fatto dei buchi. Hanno messo dei buchi dappertutto. E poi un giorno il vicino si rompe il muso. E in città si sa cosa vuol dire, lo si legge sui giornali. Si legge che un vicino si è rotto il muso. Vuol dire che era in moto in città, è arrivato in centro. La città è un buco ed è scivolato. Lo si legge sui giornali. O altrove. Lo si legge in città, o altrove sui giornali. O allora, lo si legge altrove. Non sui giornali, ma altrove. I giornali sono un buco, idem gli abitanti, idem il loro pensiero. E anche altrove. Altrove è un buco. Hanno un unico pensiero. É il pensiero degli abitanti del buco, di qualsiasi buco. Il buco di un altrove o il buco di qui. Hanno un unico pensiero, e vi si puliscono dentro. Un giorno, il vicino è scivolato con la moto, o forse è sua figlia. Monta, la figlia sulla moto. É una bambina piccola. E per scherzare la monta sulla moto, e mette in moto, per scherzare. E la moto la schiaccia. É così in città. Perché la città un buco, e i suoi abitanti sono dentro. E si scherza. Ed è così.

TRADUCTION : Barbara Puggelli